Заплакала скрипка, и в каждой струне
Нескрытая горесть, надрыв.
Я слышу её в угнетающем сне,
И вижу, глаза не открыв.
Взметнет занавески ночной ветерок,
А может быть, веянье крыл?...
Ты все же явился, чтоб дать мне урок,
Как прежде уже говорил?
И вот ты в когтистые пальцы берешь
Мой злой, непокорный смычок,
И блеск инструмента особо хорош,
И струны звенят горячо:
Теперь это твердый приказ, а не плач,
Не горькая - властная страсть.
Взлетает во тьме твой мерцающий плащ,
Готовый туманом упасть,
Сверкают глаза, отражая игру,
Ее вдохновенье и пыл,
На шляпе на пряжке искрит изумруд,
И мелкая звездная пыль.
Я каждою нотой живу, наконец,
И полною грудью дышу;
Я был как слепой, неокрепший птенец,
Но вот уже в небе кружу,
Тобой унесенный в свободный полет
Средь молний и яростных туч...
Лжецом ты слывешь - но искусство не врет,
Ты зол, но и мудр, и могуч,
Свобода!... Ты делишься ею со мной
В июньскую душную ночь,
И я напишу свой шедевр земной,
Лишь тени развеются прочь,
И снова - до стона, до смерти души -
Терзания творческих мук...
Я знаю, что люди осудят, и жизнь
На новый запустится круг,
Но что ни сказали б, ты вовсе не враг,
Коль можешь дарить красоту -
Ты учишь меня всякий раз до утра,
И в жизнь претворяешь мечту...
Write a comment